Венеция

Как же жалко было прощаться с Марселью! В последний раз мы посидели в кафе на улице Каннобьер и увидели, как к тебе подбегает оборванец с корзинкой в руках, шепча с таинственным и испуганным взглядом: „Боста“ („Beaux fistaches“) – прекрасные жареные в соли фисташки, по сантиму за штуку. Черномазый бродяга, грязными пальцами, отсчитывает одну за другой фисташки, словно это какая-то редкая драгоценность. Нам еще нужно было подняться на громадном лифте на вершину горы и зайти в собор Notre Dame de la Garde. Там два придела: один внизу, другой наверху. Нижний заперт железной решеткой, а верхний открыт для посетителей. Одно зрелище вдруг нежно и глубоко волнует меня…