– Притворись моим мужем!
– Кто? Я?
Парень, сидящий на корточках у входа в отель, смотрит на меня синим взглядом. Летняя панамка, надвинутая низко на лоб, скрывает половину его лица, а длинные ресницы отбрасывают тень на щёки. Рядом стоит гитара.
Этот парковщик, оказывается, ещё и музыкант? Хотя, какая разница?
– Да. Ты, – хочется ударить его по лбу: его глупость раздражает. – На время. На уикенд.
– Зачем?
– Надо. Да и долг за тобой.
– Хм… иди ты… лесом…
Парень поднимается. О Боже! Какой же он высокий! Я добавляю в голос слезу:
– Будь другом, помоги, а!
– Другом? Хм… Ну, смотри, – этот негодяй усмехается, – не жалуйся потом.