Развод. Месть. Острее скальпеля

Звук стал первым, что прорвалось сквозь пелену оцепенения. Сладкий стон, принадлежащий… моему мужу, Антону. Вторым пришёл запах. Дешёвый мускусный парфюм, который обожала Ксения, смешался с потом и чем-то ещё… греховно-интимным, образовав тошнотворный коктейль предательства. Я знала этот аромат, могла бы выделить его из сотни других – сколько раз подруга оставляла его след в моей машине, на диване в гостиной, за обеденным столом… Ксюша жила неподалёку, в соседнем квартале снимала квартиру. «Будем как в американских фильмах, — смеялась она. — Забегать друг к другу за солью и вином». Забежала. В постель к моему мужу. Мой муж и моя лучшая подруга. В моей кровати. В моём доме. На моих простынях. — Не это, совсем не это я ожидала увидеть по возвращении домой, — громко и чётко произнесла я, и мой благоверный, как ошпаренный, откатился от любовницы. Я уничтожу его. Отомщу. Он ответит за всё.