Этим летом будет жарко

Молчим. Если я сейчас начну говорить, мы поругаемся, и я запру её в своей квартире. Муж её не увидит! Но мне дают понять, что я не на высоте. Я не достоин ни её, ни отношений с ней. Это больно. Это выворачивает меня наизнанку. Это что-то адски невыносимое, когда тебя отталкивает та, без которой теперь невозможно дышать. – Поеду, – говорит она, отступая. Мне становится холодно без неё. – К нему? После того, как он поступил?! – сжимаю челюсти, но не оглядываюсь. Не могу. – Только работа, Вань. Ничего больше не нужно. Нам обоим будет больно. Прости… Дверь хлопает, потом вторая… Она лжёт себе, лжёт мне. Это бесит. И меня охватывает ревность от того, что он почему-то лучше меня. Ведёт себя с ней как урод, но она каждый вечер возвращается к нему. Может, я действительно ни черта не понимаю? Может, она права?