Развод в 45. Моя новая весна

За столиком сидел он. Мой муж. А напротив сидела девушка, младше нашей дочери. Петр держал ее руку в своей и смотрел на нее так, как когда-то смотрел на меня. Симпозиум в Москве. Невкусный кофе. Фикус, который мне нужно было полить. Ложь. Каждое слово, произнесенное им сегодня утром, оказалось обманом. Мои руки сами схватили тарелку с тыквенным супом – его любимым. И опрокинули ее ему на голову. Оранжевая масса стекала по его лицу, оставляя следы на очках и дорогом пиджаке. Наша история подошла к концу. Но моя только начиналась.