Мой принц

Я хочу добавить еще кое-что, но не могу… Мои мысли кружат, как огненные птицы, а душа горит, словно в огне. Смутные образы возникают передо мной. Я не могу оставаться в этих залах, меня тянет на свежий воздух, за стены Смольного монастыря. Я мчусь, словно на крыльях, по длинным коридорам, оставляя подруг в недоумении. Я вызываю извозчика и настоятельно прошу его быстро ехать на Фонтанку. Что-то толкает меня, что-то подгоняет вперед… Желание писать стихи, как это было в юности? Вылить свои мысли на бумагу в дневнике? Нет, это нечто иное, чему еще нет названия, нет имени, что совершенно ново и непонятно для меня…