Наследник для бандита

– Это не мой ребенок, – произносит он сквозь зубы. Я прикрываю ладонью уже округлившийся живот. – Мирон! Это твой сын! Я могу сделать тест ДНК. Зачем унижаться до последнего? Ведь очевидно – мы ему не нужны. – Можешь не утруждаться. Скорее всего, это будет подделка. Я никогда не поверю, что ты беременна от меня. Он толкает меня, и я падаю. Раздираю коленки до крови. Рядом хлопает дверца машины. Я остаюсь сидеть на асфальте, глотая пыль из-под его колес.