Ты думаешь, ты сломался.
Тебе говорят: "депрессия".
Тебе предлагают таблетки, практики, светлые мысли, пробежки, медитации.
Как будто можно вдохнуть в тебя жизнь, когда ты – не здесь.
Но правда в том, что ты не болен.
Ты просто исчез.
Ты вышел из своей жизни, потому что она никогда не была твоей.
Ты больше не находишь смысла – не потому, что он потерялся,
а потому, что ты впервые отказался врать себе.
Это не диагноз.
Это отключение от фальшивой реальности, к которой ты долго прикепал.
Ты больше не можешь быть "нормальным", потому что всё нормальное – это ложь.
Ты не в силах продолжать.
Ты не в силах притворяться.
Ты не хочешь участвовать в спектакле, где ты – не ты.
И это хорошо.
Ты думаешь, депрессия – это смерть?
А что если это временная кома духа?
Что если он ждал, когда всё внешнее развалится, чтобы выйти наружу?
Ты ощущаешь пустоту.
Но ты не знаешь, что в ней рождается новая плотность – не фальшивая, не ролевая, не социальная.
А твоя. Сырая. Тихая. Сильная.
В депрессии умираешь не ты —
а все твои маски.
Умирает старая мотивация.
Умирает "надо быть успешным", "надо быть хорошим", "надо быть правильным".
Ты больше ничего не должен.
Ты просто хочешь быть.
Но пока ты не знаешь, как.
И это начало.