Ты называешь её жизнью.
Ты гордишься ею.
Ты транслируешь её в мир как успех.
Ты делаешь её витриной.
И ты действительно не пустой.
Ты полон идей, планов, дел, амбиций, встреч, целей.
Но всё это —
песок сквозь пальцы.
Ты черпаешь смысл из блестящей чаши —
социального успеха, имиджа, признания.
А внизу, в глубине, – росток.
Маленький, живой.
Настоящий.
Твой.
И каждый раз, когда ты черпаешь очередную горсть
бесполезной мишуры,
песок осыпается на него,
засыпает его.
Ты сам давишь свою жизнь.
Ты хотел показать, что ты – человек.
Но в этом доказательстве потерял человечность.
Ты искал смысл в глазах других,
а он всегда был в твоей груди.
В голосе, который ты заглушал.
В зове, который ты предал.
В правде, которой ты не дал случиться.
Что будет, если ты перестанешь доказывать?
Если больше не надо заслуживать?
Если ты просто есть?
Ты думаешь – исчезнешь.