Ну, мать вашу, зашибись! Ни раньше, ни позже.
– Где ты его видел?
– Шёл к декану. Ты пойдёшь?
Тру переносицу двумя пальцами и мысленно проклинаю всех, кого только могу вспомнить.
– Естественно. Он тут не просто так, и мне по-любому нужно знать зачем.
Сава
Пока иду до кабинета декана, пишу ещё одно сообщение Волкову, что сегодня всё отменяется, но молчу, что это из-за приезда моего отца. Ну, как бы не думаю, что ему капец, как интересно. А не отменять рискованно: неизвестно, насколько батю сюда занесло.
Шагаю по коридору, не обращая внимания на косые взгляды преподов, даже понимать не хочу – они так косятся из-за того, что я гуляю тут посреди пары или со мной что-то не так.
У высокой массивной двери уже стоит помощник отца – мужик лет сорока, но такого размера, что будь мне не так похрен, то я бы ему завидовал. Всё как обычно: строгий костюм, покерфейс и мартышка в бубен во взгляде стучит. Коротко киваю, делая шаг к двери, но Артур выставляет руку чуть вперёд и коротко качает головой.
– Не нужно, Савелий Викторович, – тихо говорит и снова встаёт ровно.
Вскидываю бровь. Моргаю, словно в замедленной съёмке, глубоко вдыхая воздух, а затем протяжно, с шумом его выдыхаю. Он знает, что мне бесполезно это говорить, но таким образом пытается обезопасить себя, чтобы, если что отцу сказать: “Я не при делах”.
Усмехаюсь и сразу же захожу внутрь. Марк Константинович – декан, сидит за столом, руки в замке, весь вид, напряжённый до предела. Отец в кресле перед ним развалился, словно царь, но этому я уж точно не удивлён. Батя переводит взгляд на меня, хмурится.
– Я ведь просил Артура тебя не впускать, – в голосе угроза, но опять же, мы оба прекрасно понимаем, что мне похрен.
– Да? – вскидываю бровь. – Какая неожиданность. Но вы продолжайте, я просто тут посижу.
И усаживаюсь на мягкий кожаный диван.
Они же реально делают вид, будто меня тут нет, и продолжают разговор. Оглядываю помещение, пытаясь вспомнить, когда был тут в последний раз, и осознаю, что вообще впервые нахожусь в этом кабинете. Что радует? Он не как все в Академии: тут нет светлых стен и потолка. Чёрная мебель, тёмные стены, а свет из окна не слепит. Были бы аудитории такими же, я бы, может, и учиться захотел.
– …Я хочу забрать Савелия отсюда, – эта фраза из уст отца привлекает моё внимание.
Моментально подбираю раскиданные конечности и напрягаюсь.
– Поймите, Виктор Степанович, я смогу оформить перевод только по окончании семестра, – потирая бровь, отвечает декан.
– Чего ты хочешь? – щурясь на отца, спрашиваю я. – Я что в школе, чтобы ты меня у директора отпрашивал?
– Сава, помолчи, – рычит папа.
– Да ну точно! – встаю с места. Отец встаёт одновременно со мной, а за ним и Марк Константинович. – Ты, бать, вообще походу перепутал, – приближаясь к нему, понижаю голос. – То вали учиться в эту дыру, то забрать… у тебя что, кризис среднего возраста начался?
Папа начинает злиться. Это заметно по вздувшейся вене на его лбу. Я от этого откровенно кайфую, но всем видом показываю насколько мне похрен. Только периодически всё же поглядываю, как сжимаются и разжимаются его кулаки. Да-а. Это – бомба.
– Оставьте нас, пожалуйста, – отец оборачивается на Марка, у того сразу лицо вытягивается. Видимо, мужик не привык, что его просят выйти из его же кабинета. Но спустя несколько секунд замешательства, всё же выходит.
Дверь хлопает, и отец взрывается:
– Ты что щенок, совсем берега попутал?! – рычит, практически утыкаясь лбом в мой лоб.
– Я? Это ты с какого-то хрена решил поиграть в господство, – отталкиваю его от себя. – Ты что думал-то, что я буду, как шавка бегать по универам при каждом твоём желании?
В моей голове ноль мыслей и отсутствие эмоций. Только негодование, но даже не из-за очередных тараканов в голове отца, а потому что я, мать его, только придумал себе развлечение, как он нарисовался. Любит же в малину срать…
Отец несколько минут молча прожигает меня взглядом, однако всё же берёт себя в руки и делает пару шагов назад, упираясь бёдрами в стол. Закрывает глаза и нервно облизывает губы.