Смертельный ужин

— Господи… — прошептала она. — Это… — Ногу придавило, — произнес мужчина глупо, сухим голосом, словно комментируя погоду. Женщина смотрела на татуировку, и по тому, как дрогнули её глаза, было видно: она тоже осознаёт, что это не «придавило». Это было оставлено. Аккуратно положено так, чтобы нашли. Так, чтобы увидели знак. — Надо звонить, — произнесла она. — Здесь связи нет, — сказал мужчина. — Или есть… где-то там, наверху. У дороги. Слово «дорога» прозвучало не как спасение, а как угроза. Потому что дорога после дождя — это лотерея. А если кто-то хотел, чтобы они не уехали, то лучше места, чем Лисья бухта, не найти. К ним подошёл ещё один человек — молодой парень в мокрой футболке, с телефоном в руке. — Я пытался, — сказал он. — Ноль. Вообще ноль. Надо наверх. — Наверх, — повторила женщина, и её голос вдруг стал деловым, как будто она схватилась за дело, чтобы не упасть. — Я пойду. Я быстрее. А вы… вы ничего не трогайте. Мужчина кивнул. Он и не собирался ничего трогать.