Я иду к этому ебнутому мозгоправу по скользкому тротуару, снег под ногами хрустит, как мои нервы. В кармане – заветный пакет травы. Не взятка, а, блять, альтернативная форма оплаты. Док у меня принципиальный: деньги – да, но трава – с улыбкой.
Винни (про себя):
– Если уж мозги чинить, то хотя бы под дымок.
Кабинет у него, как всегда, стерильный до тошноты. Белые стены, фикус, который давно хочет сдохнуть, и кресло, в которое ты садишься, будто на допрос.
Док уже там. В свитере с оленем. Конечно, блять. Рождество же.
Док:
– Винсент.
Винни:
– Док. Не называй меня так, как будто я собираюсь выздороветь.
Я выкладываю пакет на стол. Док даже не делает вид, что ему неловко.
Док:
– Это…
Винни:
– Подарок. Христос бы одобрил.
Док:
– Он плотник был.
Винни:
– Тем более.
Я сажусь, откидываюсь и сразу начинаю, без разгона, как будто меня прорвало.
Винни:
– Мне хуёво. Не «ой, грустно», а прям по-взрослому хуёво.
Рождество – пустое. Денег нет. Я работаю на мутного пидора с комплексом Бога.
Друзья наряжают ёлки, а я сижу в лесу и курю, как бомж-философ.
Док:
– И что ты чувствуешь?
Винни:
– Злость. Зависть. Усталость. И ещё…
– Будто я всем мешаю.
Док кивает, как будто я только что сказал что-то умное.
Док: