Он не светится. Она не пишет. И ты тупо тупишь в эту пустоту, как будто от этого, блядь, что-то изменится.
Сердце уже в горле, дыхание сбито, в голове только одно:
“Где она, что она, почему молчит, кому она улыбается?”
Ты чувствуешь себя, как будто тебя выбросили на мороз, голым.
Хотя час назад она держала тебя за руку и говорила, что ты – самый близкий человек.
Но твоему ебанутому мозгу этого недостаточно.
Тебе нужно слышать это каждые 10 минут.
Ты стал, блядь, как Wi-Fi-роутер:
если нет сигнала – начинается паника.
Так что с тобой не так?
Нихуя.
Ты не псих. Ты не слабак. Ты не тупой.
Ты просто поймал тревожную зависимость, как сраную болезнь, которая жрёт тебя изнутри.
Ты привязался.
И теперь тебя штормит.
И не потому, что с ней что-то не так.
Она, может, вообще – золото.
Тёплая, любящая, рядом.
Но тебя всё равно плющит.
Ты не доверяешь.
Ты не веришь.
Ты вечно ждёшь подвоха.
И каждый раз, когда она на секунду замолчала – ты уже мысленно видишь, как она переписывается с каким-то уёбком.
Ты уже пишешь себе в голове:
Хотя в реальности она просто ест макароны.
Но тебя это не ебёт. Потому что ты уже в сценарии, ты уже в фильме.
И ты его и снимаешь, и смотришь, и страдаешь, как актёр, который забыл, что он вообще-то живой.
Это не любовь, брат. Это ЛОМКА.
Ты – как наркоман на игле “подтверди, что я нужен”.