Признай глюк. Подойди к зеркалу и скажи вслух: «Мой вкус на мужчин сломан. То, что мне “нравится”, ведет меня в жопу. Я больше не доверяю своей интуиции, потому что моя интуиция – это просто привычка страдать».
Заставь себя видеть невидимое. Следующие три дня ты будешь играть в игру «Охота на Нормальность». Твоя задача – находить на улице, в кафе, в метро мужчин, которые выглядят
Фокус на действиях, а не на «химии». Перестань ждать бабочек в животе. Бабочки – это спазм кишечника от страха. Ищи тепло в груди. Ищи чувство «мне спокойно».
Твоя РАС поддается дрессировке. Но только если ты возьмешь пульт управления в свои руки. Перестань быть пассажиром в машине, которая летит в пропасть. Садись за руль. Вбивай новый запрос: «НАЙДИ МНЕ ТОГО, С КЕМ Я БУДУ СЧАСТЛИВА». И смотри в оба. Реальность начнет меняться прямо у тебя на глазах. Ты офигеешь, сколько вокруг классных мужиков, которых ты просто не замечала, потому что была занята поиском очередного палача.
Вставай и иди перенастраивать свои радары. Охота начинается.
Сценарий Жертвы: Кто прописал тебе эту роль?
(Ты думаешь, ты героиня высокой трагедии? Анна Каренина, бросающаяся под поезд любви? Офелия, плывущая по реке безумия? Спустись с небес на землю, детка. Ты – актриса массовки в дешевой мыльной опере, которую крутят по каналу «Тоска ТВ» уже тридцатый сезон. Сценарий дерьмовый, бюджет ноль, а в финале всех убивает не злодей, а скука и одиночество. Ты плачешь в подушку: «За что мне это?» А я тебе скажу: Потому что тебе это нравится.)
Да, ты не ослышалась. Я сейчас смотрю тебе прямо в глаза и говорю: ты торчишь на страданиях, как последний героиновый наркоман на вокзале. Только твоя игла – не в вене. Она у тебя в голове.
Давай разберем твою биохимию, пока ты не начала кидать в меня тапками. Когда в твоей жизни происходит драма – он не перезвонил, он изменил, он оказался козлом – твой организм выбрасывает в кровь лошадиную дозу адреналина и кортизола. Сердце стучит. Руки трясутся. Мысли мечутся. Ты не спишь, ты не ешь, ты худеешь (о, этот бонус!), ты звонишь подругам, ты рыдаешь. И в этот самый момент, на пике боли, ты чувствуешь себя ОХУИТЕЛЬНО ЖИВОЙ. Твоя жизнь наполнена смыслом (пусть и трагическим). Ты – в центре сюжета. Ты страдаешь, значит, ты существуешь.
А что происходит, когда в твоей жизни появляется нормальный, спокойный мужчина? Он звонит вовремя. Он предсказуем. Он добр. Твой адреналин падает до нуля. И начинается ломка. Тебе становится скучно. Тебе кажется, что «нет искры». Тебе кажется, что ты в болоте. Твой мозг, привыкший к эмоциональным качелям, орет: «Где мой допинг?! Где скандал?! Где слезы?! Мне нужно пострадать, чтобы почувствовать вкус жизни!».
И ты, как верная рабыня своей биохимии, сливаешь нормального парня и бежишь искать того, кто снова сделает тебе больно. Чтобы снова ширнуться своей любимой драмой.
Кто написал этот гребаный сценарий?
Ты не родилась с этим. Тебя научили. Оглянись назад. Посмотри на женщин своего рода. Бабушка, которая терпела деда-алкоголика, потому что «бьет – значит любит». Мама, которая пахала на трех работах и тащила на себе папу-диванного эксперта, гордо неся крест «святой мученицы». В нашей культуре страдание – это валюта. Нас учат, что счастливая женщина – это подозрительно. Это либо дура, либо насосала. А вот несчастная, уставшая, заплаканная женщина с пакетами из «Пятерочки» – это святая. Ей все сочувствуют. Ей помогают. Ей дают социальные поглаживания.
Тебе вшили чип под названием «Жертва всегда права». Жертве не надо брать ответственность. Жертва не виновата, что жизнь – говно. Это всё они – мужики, правительство, ретроградный Меркурий. Позиция Жертвы – это самая уютная, теплая и вонючая зона комфорта в мире.
Но знаешь, в чем проблема? Жертв не хотят. Жертв имеют. А потом бросают. Потому что с Жертвой невозможно строить империю. С ней можно только деградировать.