– Мне нужны деньги, Кристин, – утыкаюсь носом в чашку. – Я не прошла на бюджет, а комер… сама понимаешь. Хочу в следующем году подавать снова, но если что, быть готовой. И где мне, неумехе, еще заработать денег? А “Изоляция” чуть ли не самый дорогой клуб.
– Официанткой? – без лишних вопросов бросает она.
Киваю. Оглядываюсь по сторонам.
– Могу еще танцевать, – киваю в сторону клеток.
У Кристины от этих слов капучино носом пошло. Хлопаю ее по спине, жду, когда отдышится.
– Прикалываешься? – косится на меня. – Ты же понимаешь, что они не в штанах там танцуют?
Снова киваю. Я решила. Я уверена. Назад дороги нет. Мне нужна эта работа. А если работать на двух ставках, то заработать можно больше.
– Тогда тебе надо встретиться с Яном, – Крис встает. Ждёт, когда я последую ее примеру, а затем, обходя стойку, заходит вглубь.
Семеню за ней, не забывая при этом крутить головой. За барной стойкой оказывается дверь, а за ней еще одно помещение, больше напоминающее офис, только с темными стенами. Не слишком длинный коридор, в конце которого красуется дверь.
Иду, вытирая ладони о шорты. А стоит остановиться у этой двери, как сердце начинает колотиться в глотке.
– Подожди тут, я его предупрежу, – бегло говорит, тихо, но быстро стучит костяшками пальцев по дверному полотну, а затем юркает внутрь.
Вот теперь я начинаю очень сильно волноваться. Какой он – Ян? Высокий, большой мужик с устрашающим взглядом? А может, со шрамами? Или сорокалетний мужчина в строгом костюме-тройке, который унижает одним взглядом?
Чувствую, как руки начинают безбожно дрожать, а в горле поселился еж. Но стоит двери открыться и светлой голове появиться в проеме, так вообще кажется, что сейчас упаду.
– Заходи, – кивает в сторону светлого на вид кабинета и меняется со мной местами.
– Одна? – полушепотом, полушипением спрашиваю, на что Крис поджимает губы и кивает.
Делаю глубокий вдох, снова вытираю ладони о ткань шорт и шагаю внутрь.
Тут светло. Стены по-прежнему темные, но кабинет отлично освещается солнцем, что уже вовсю светит из панорамного окна, а на меня смотрит… парень. Ей-богу! Парень! Он либо мой одногодка, либо чуть старше, но совсем немного. Короткая стрижка, волосы как у меня… белые. То есть вообще без оттенка, только немного отражают солнечный свет. Смотрит безразлично, холодно. Будто таракан заполз, а не человек зашел. Переводит взгляд с меня на кресло перед столом, и я принимаю это как приглашение: на негнущихся ногах прохожу, сажусь.
– Добрый день, – прочищая горло дрожащим голосом, говорю я.
Смотрит на меня пару минут. Чувствую, как оценивает. Взгляд, что сканирует будто рентген – холодный и пробирающий до мурашек, совершенно не заинтересованный. Потом переводит скучающе глаза на какую-то картину на стене. Словно все понял. И мне бы выдохнуть, но этот его вздох заставляет заново подобраться.
– И ты думаешь, что справишься с этой работой?
Задает вопрос, но даже не смотрит на меня.
Понимаю, что не заинтересовала. Ну, в общем-то, я не была готова сразу к ТАКОМУ собеседованию.
Не дождавшись моего ответа, все же переводит взор обратно ко мне и откидывается на спинку кресла. Лицо полностью безэмоциональное, поэтому сложно понять, что именно во мне не понравилось.
– Ты даже в официантки не годишься… – поднимает руку и сжимает переносицу пальцами, будто уже устал от меня, и ему скучно.
– Я еще танцую… профессионально, – добавляю с осторожностью, и как-то вообще неуверенно вышло. И как только он убрал руку от лица, стало понятно – не поверил.
– Можешь идти.
Выдохнул устало и начал вставать, параллельно подворачивая рукав черной рубашки.
И я поняла, что провалилась.
СНОВА!
Поднимаюсь, делаю несколько шагов к выходу.