В комнате очень темно. Я сижу на стуле, раскачиваясь, как идиотка какая-то, пока Рома не протягивает мне стакан воды.
Я пью большими глотками, пытаясь остудить жар внутри, но это не помогает.
— Может, ты ошиблась? — спрашивает Алена, что все это время молча сидела на диване.
— Клянусь, Аленка, это был он. Он. Я его узнаю, даже если ему голову отрубят.
Мне тяжело дышать, и я откидываюсь на спинку стула.
Руки дрожат, по лбу стекает капелька пота.
Аленка с Ромой переглядываются, и он озвучивает, кажется, их общую мысль.
— Это очень странно. И нелогично. По твоим словам, он — мажор, король тусовок, светских хроник и соцсетей. Что ему здесь делать?
— Я не знаю.
А еще — я не знаю, как объяснить им, что тут невозможно ошибиться.
Это как…
Как видеть каждую ночь во сне ужасное чудовище, а потом встретить его на улице, прямо перед собой.
Это как…
Думать, что ты вновь живешь и дышишь, а потом почувствовать, как перекрывают кислород.
— И что будешь делать? — Аленка встает, чтобы забрать стакан у меня из рук.
Пожимаю плечами.
— Очевидно, позвоню Арсу, попрошу заменить меня на этой свадьбе.
— Хрень какая! — возмущается Ромка.
Он — горячий и вспыльчивый. У него всегда все по справедливости, а еще — ему никогда не понять, как это — бежать от кого-то, полностью меняя свою жизнь! Они с Аленкой вместе со школы. Женаты. Планируют детей.
Они никогда не сталкивались с чем-то подобным.
С кем-то подобным.
— Что? — я поднимаю на него глаза.
— Хрень! Да, именно! Хоть заобижайся!
— Что ты предлагаешь мне сделать? Пойти и устроить ему грандиозную свадьбу?
— Да, потому что это твоя работа. А еще — потому что своему страху нужно смотреть прямо в глаза.
Рома выходит на балкон, и я остаюсь с Аленкой, которая смотрит на меня с жалостью.
— Я умру, если встречусь с ним лицом к лицу, понимаешь? Умру.
— Ты и не должна. Рома, он… Неправ.
Знаю, она это говорит, только чтобы меня поддержать.