Ольга Ваулина
Не бойся удаленки: История Марка и Алены + Гид для начинающих
Марк повернул ключ в замке своей квартиры на двадцать первом этаже. Пятница, вечер. За спиной осталась еще одна изматывающая неделя в банке. Душный кабинет службы безопасности, пропахший дешевым кофе и чужим раздражением, казался тюрьмой, из которой его только что выпустили на выходные.
Работа высасывала все силы. Вечное напряжение из-за колоссальной ответственности за чужие деньги и данные. Невысокая зарплата, застывшая на одном уровне уже который год. Начальство, требующее невозможного и считающее само собой разумеющимися «добровольно-принудительные» переработки – те самые, которые всегда обещали оплатить, но неизменно «забывали» внести в ведомость. А главное – нескончаемый поток людей: их проблемы, подозрения, страхи, их плохо скрываемый негатив. Для Марка, интроверта до мозга костей, каждое взаимодействие было микропыткой. После рабочего дня хотелось только одного – спрятаться.
Дома его никто не ждал. Пустота стала его постоянной спутницей полтора года назад, после тяжелого развода. Первую, особенно промозглую зиму он мыкался по углам: сначала ютился в крошечной ледяной комнате у какой-то сердобольной старушки, где постоянно простужался и чувствовал себя абсолютно потерянным, потом его временно приютил друг на старом диване. Но Марк упрямо карабкался. Благодаря удачной подработке несколько лет назад, сбережениям и помощи родителей ему все же удалось собрать на первый взнос и влезть в ипотеку на небольшую квартиру в только что сданной высотке. Ипотека была на относительно короткий срок, но ежемесячные платежи все равно съедали львиную долю его скромной банковской зарплаты, оставляя минимум на жизнь и уж тем более на ремонт.
Сейчас у него были собственные стены – голый бетон и стеклопакеты. Но эти стены, за которые он так боролся, не грели. Они лишь оглушительно подчеркивали его одиночество и финансовое бремя, отражая эхом каждый его шаг.
Он сбросил на коврик жесткие офисные ботинки, с облегчением стянул галстук. Переоделся в старые спортивные штаны и футболку. План на вечер – ремонт. Нужно было доделать кусок стены в единственной комнате: зашпаклевать неровности, подготовить под покраску к выходным. Хоть какое-то занятие, чтобы не утонуть в мыслях.
Марк включил музыку погромче – старый рок, саундтрек его юности, – и взялся за шпатель. Физическая работа немного отвлекала, позволяла не думать о бессмысленности его нынешнего существования. Ему уже за тридцать, а он все еще не нашел своего места, плыл по течению в сером офисном болоте. Руки двигались почти автоматически, нанося и разравнивая вязкую белую смесь. Он скучал по Роки, своему стаффорду. Пес остался с бывшей женой, и редкие встречи раз в месяц были как соль на рану. Роки радовался ему как сумасшедший, прыгал, скулил, а потом приходилось снова уходить, оставляя друга с тоскливым, недоумевающим взглядом.
Закончив со стеной уже затемно, Марк почувствовал приятную усталость в мышцах, но душевная пустота никуда не делась. Смыл с рук строительную пыль, достал из холодильника дежурную пачку пельменей – стандартный ужин холостяка. Сварил, поел безвкусно, глядя в темное окно на россыпь огней ночного города. Миллионы огней, миллионы людей – и он один в этой бетонной коробке на двадцать первом этаже.
Чувство тоски накатило с новой силой. Чтобы отвлечься, не скатиться в привычную жалость к себе, он взял старенький ноутбук. Устроился на раскладушке, служившей ему кроватью, и открыл популярную социальную сеть – просто полистать ленту, посмотреть чужие идеальные жизни, убить время перед беспокойным сном.
И тут в углу экрана всплыло уведомление о новом сообщении. От незнакомой девушки. Алена. Фотография на аватарке – улыбчивая, живая, с умными, немного лукавыми глазами, обрамленными копной непослушных темных волос. Что-то настоящее, непохожее на глянцевых кукол из соцсетей.
Сообщение было неожиданно простым и прямым: «Привет. Увидела тебя в участниках группы городского фестиваля фудтраков. Зацепил твой комментарий про крафтовое пиво :) Давай пообщаемся?».